Arriba la magnolia sibarita buscando a sus frescos azahares
enciende sus ajadas margaritas.
Mirando pesarosa en los lugares
que antes las flores nuevas de la vieja
zurcieron en el fondo de los mares.
Busca entre la ventana que la espeja,
suspirando su brisa tristemente
encima de las charcas que holla y deja.
Por la alta calle viene rauda gente
que luce por su estrépito y jarana,
sonando el pie a cristales y relente.
Galanos y sobrados de galbana
aparecen risueños por la esquina.
Mientras te quejas, vieja, en la ventana.
Descuellan sus cabezas figulinas,
y asoma trabajada con esmalte
la púrpura algazara que se empina.
Es hato sin camino o gerifalte,
Y es caterva de pasto espiritoso,
Y es marea conforme sin resalte.
En el llano de cuellos negrorrosos
llenan más la garganta que el sentido
en un improbo esfuerzo besucoso,
que sus impulsos duerme en ron y olvido.
Un fórmico terrón en son de arena
de flama sigilosa y de libido.
La voz de Queen, Nirvana y Hendrix suena,
dentro de un rumor de caracola,
como un canto terrestre de sirena.
Susurros de serpiente en batahola
sisean y bisbisan las canteras
del azafrán temprano que arrebola.
Desgarbadas efigies zalameras,
faraonas de alta cuna y baja cama,
hacia la ofidia orquesta vociferan.
De alharaca y aspavientos se proclama
el conturbado viento, y es cortado
por los calientes hálitos en llamas.
Se apostan haraganes los soldados,
ciegas van las virtudes con los vicios,
y en disoluto rito se han mudado.
La causa ajena es su álgido cilicio,
y la propia discurre ufana y altiva,
así revueltas ambas entre oficios.
Llegado es un reguero a la deriva,
acercando sus brazos roncosecos,
y las barbas mojadas de saliva,
buscando en los sucintos recovecos
los rescoldos que alivien esos labios,
libados sordos sorbos del mismo eco.
Es haraposo y enjuto y yerto y sabio,
y es quejoso y mohíno y macilento,
pozo de escupitajos y de agravios.
Las chustas colecciona a paso lento,
camina entre los árboles cercanos,
y olvida hasta los mismos sentimientos.
Mas la afrenta de un líquido liviano
en los jóvenes fatuos reverbera.
Sin libertad, asido por las manos,
de un botellazo le abren la sesera.
Por el suelo, ya riela, ya fulgura
por abrazos su sangre de ribera.
La poesía emana limpia y pura
de su herida supina y tan facunda,
mientras la Luna, alegre, los clausura.
Del apestoso orín la barahúnda
se aleja y afufa a grandes y altos pasos,
evacuando el lagar, diástole inmunda.
Ten aquí las exequias de tus vasos,
Luna, maldita Luna, vieja glabra,
que te dejaron niños en su ocaso.
¿De qué te ríes, ínclita y macabra?
Si vendiste el color de sus mejillas,
si vendiste en silencios sus palabras,
si hiciste a su caliente sangre orillas,
si hiciste ruin un llanto de escarlata,
vestido de cristales y colillas.
El azafrán no fluye y se desata.
Las estrellas irán a los cristales,
y lo vestirán de harapo y hojalata.
Por tus hijas abriste sus canales,
ahí las tienes, Luna, por los sueños,
orando en el orín de los metales.
La mañana lo asusta en vano empeño.
Las alondras, cautivas de espejuelo,
traen la pira fúnebre de leños.
Ya el arrebol se marcha por el cielo
y en armonía acude a su tribuna.
Una noche y un difunto por el suelo,
un cuento de cristales de la Luna.
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